I'm six feet from the edge and I'm thinking

(trilha Sonora – One Last Breath, Creed)

Mão trêmula. Nem se sabe o que está a frente. Olhos embaçados. A lágrima é quente pelo rosto. Caminha e caminha. As pessoas ao redor, poucas, nem notam que não há direção nos passos, não há destino, há apenas a vontade de ir e tudo se explicar. E que ela chora. Desiludida. Ou iludida.

... Está tarde. Não era hora para ninguém estar ali, fazendo Cooper. Perigoso. Do shopping para ponte. Alguns milhares de metros. Talvez tempo suficiente para acalmar. Não, não foi aquilo que se viu. Não foi o que se ouviu. Não quer acreditar...

Ontem, ele era o bom, o tímido e sincero. Cara de quem quer colo, de quem quer ser cuidado. Sorrindo. Não transmitia confiança e sim uma sensação de que precisava ser cuidado. Sorrindo piscava, olhava para o lado, não encarava. Estava tão claro, mas cega e encantada, deixou-se levar.

... Carros rápidos. Limite 70km. Motorista extrapolando, sem medo dos pardais que quietos, no cantinho, estão a filmar e congelar toda insana desventura no volante. Pagarão depois por toda essa liberdade. A essa hora, aquela avenida. Queria estar dentro de uma daquelas máquinas, pressionar o pé até não sentir o contato com o asfalto e correr, correr... Vento frio. Velocidade.

Estúpida, tantas já passaram por isso. Julgava-se a mais esperta e experiente. Experiente... nem tanto... A prática raramente coaduna com a teoria. Enganada.

Lembrou-se. Várias coisas. Vários momentos. Vários detalhes. Sobrancelhas. Rajas nos olhos. Mel era sua cor. Sinal acima da boca. Delicado. Lábios rosados. E o sorriso... Arrepio quando se aproximava. Sentir o hálito. A respiração. A mão deslizando do ombro para o braço. O abraço.

... Buzinas. Silêncio insuportável. O surdo barulho do rio. Escuridão na margem. Não há sequer a preocupação de estar sozinha, a essa hora, andando na avenida, ao lado de um rio de onde tantas vezes a violência surgiu, puxando cordões, celulares e relógios. De tanta tristeza, se alguém viesse interromper seu desesperado caminhar, daria-lhe tudo. Relógio, celular e colar. Pediria que lhe arranhasse o pescoço, marcasse seus pulsos e leva-se sua vida embora. Naquele momento, nada mais lhe servia. Tudo havia acabado.

Desespero. Porque tanta ingenuidade? Porque o coração respondia ofegante a presença dele, batia inquieto dano a impressão que qualquer um o notava incontrolável dentro do peito? Porque a mente dava sentidos tão fantasiosos ao que antes acontecia, a ponto de acreditar que a união dos dois era coisa escrita em outras vidas, em outros mundos?

... O balão na base da ponte. Ao longe a imagem do índio morto sobre a lança do bandeirante. Homenagem ao índio morto ou orgulho dos desbravadores e sua sangrenta missão? Mártir o índio? Herói o bandeirante? E o culpado? Seria ela, aquela que caminha incerta, qual dos dois?

Aquele que não se importou com os meios até conseguir seu fim, mesmo sabendo que após o triunfo, a derrocada viria, a alma pesaria, mesmo vitorioso em sua obstinação? Ou o outro que sucumbiu em proteger o mundo que conhecia, em proteger dos alienígenas que distantes do espírito de sua terra, a violentava e derramava sangue de sua gente? Mas, será que esse específico índio, aquele determinado índio que jaz e é figurado por tais esculturas de ferro, seria tão inocente assim?

Quem por fim determinou ser a luta de um, mais justa que a do outro?

Quem disse que o perdedor é sempre o errado da história?

Quem disse que o vencedor não mereceu a vitória?

E a iludida, quem disse que nunca ludibriou ninguém?


[continua...]

Precisando recomeçar...

Setxa-feira mais apaixonada!

Semana calma, boa, em paz!
Tormentos e preocupações de lado...
vontade de dormir...

Valeu Grandão pela ótima semana!

E para os ouvidos....


Amado
Vanessa Da Mata

Como pode ser gostar de alguém
E esse tal alguém não ser seu
Fico desejando nós gastando o mar
Pôr-do-sol, postal, mais ninguém

Peço tanto a Deus
Para esquecer
Mas só de pedir me lembro
Minha linda flor
Meu jasmim será
Meus melhores beijos serão seus

Sinto que você é ligado a mim
Sempre que estou indo, volto atrás
Estou entregue a ponto de estar sempre só
Esperando um sim ou nunca mais

É tanta graça lá fora passa
O tempo sem você
Mas pode sim
Ser sim amado e tudo acontecer
Sinto absoluto o dom de existir,
Não há solidão, nem pena
Nessa doação, milagres do amor
Sinto uma extensão divina

É tanta graça lá fora passa
O tempo sem você
Mas pode sim
Ser sim amado e tudo acontecer
Quero dançar com você
Dançar com você
Quero dançar com você
Dançar com você

Bomba de Adrenalina

Ultimamente, meio medrosa. Medos e mais medos. Sei lá o porquê de tantos receios. Muito ou pouco a se perder? Ou o pouco que se tem é tudo que se pode perder? Ou há muito que de tanto, nem se deu conta do que estava em risco?

Insegurança. Parece que nada foi aprendido, não se tem o conhecimento, não se tem a certeza. Tudo que se faz, melhor seria se tivesse alguém orientando, coordenando. As vezes melhor é ser mandada, não ousada. Transferir a responsabilidade assim, para outro.

E se faz certo, foi por sorte ou por firmeza no conhecimento ‘pré-categorial’?

Divagações. Vontade de dormir, Colocar a cabeça no travesseiro e apenas apagar. Limpar a mente e ficar tudo vazio. Necessidade de uma ‘penseira’ igual a do Alvo. O líquido prateado saindo do alto da cabeleira, indo parar numa baixela de prata. Esvaziar a mente e organizar os pensamentos. Mas tudo é fantasioso. Confuso. Cabeça cheia de problemas. A intenção era outra, mas nada disso importa. Todos querem máquinas, não seres humanos. Somente o próprio ser pode errar. Outros, ali do lado, não. Incrível como uma pessoa só pode se enfiar em tantas confusões. Incrível. E sem querer. Quando se nota, a merda está feita. Inês é morta.

E depois, é procurar um jeito de consertar. Ou conserta ou tenta esconder. Na maioria das vezes, nem um, nem outro. O erro vem à tona e é irremediavelmente irreversível. Sem saída.

Aí, sofre-se no momento. Vontade de chorar. Vontade de se ter um colo. Vontade de gritar. Vontade de entender porque dentre todas as probabilidades de algo acontecer, todas as formas de dar certo, termina indo pela ribanceira abaixo, desencarrilhando o trem. Vontade de saber se alguém lá de cima está de gracinha, de brincadeira. Quem é o fanfarrão acima das nuvens? Ou será que se merece tudo que está acontecendo? Queria ser tão mansa e pacífica ao ponto de acalmar-me somente em lembrar que Ele só dá a cruz que é bastante para se carregar. Diante de tantas faces, tantos minutos confusos, tantos sentimentos revoltos, tantos conceitos de felicidade, é cada vez mais difícil de acreditar nisso.

Mas depois passa... Todo o mal estar fica escondido num cantinho escuro da mente, só esperando calma e silenciosamente, o dia que tudo vai se revolver. Nesse dia, dentro do corpo, falta o ar, no coração arritmia, na cabeça pressão. Adrenalina. O corpo agora é Hiroxima. Um frio dentro do peito. Intestino e estômago maltratados. Só há uma saída: olhar pro céu e suplicar.

Ou por uma solução...

Ou para mais uma vez, devolver tudo àquele cantinho escuro e endurecer a alma, para o próximo bombardeio.

Há opções, ao menos, no final.

No mesmo sentido...

Uma parte de mim é todo mundo
Outra parte é ninguem, fundo sem fundo
Uma parte de mim é multidão
Outra parte estranheza e solidão
Uma parte de mim pesa, pondera
Outra parte delira
Uma parte de mim Almoça e janta
Outra parte se espanta
Uma parte de mim é permanente
Outra parte se sabe de repente
Uma parte de mim é só vertigem
Outra parte linguagem
Traduzir uma parte na outra parte
Que é uma questão de vida e morte
Será arte?
Será arte?
Será arte?


(Traduzir-se - Fagner)

Vivendo um inferno astral...

"Que a força do medo que tenho não me impeça de ver o que anseio.
Que a morte de tudo que acredito não me tape os ouvidos e a boca.
Porque metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio.
Que a música que eu ouço ao longe seja linda, ainda que triste.
Que a mulher que eu amo seja sempre amada, mesmo que distante.
Porque metade de mim é partida e a outra metade é saudade.
Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor, Apenas respeitadas como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimento.
Porque metade de mim é o que eu ouço, mas a outra metade é o que calo.
Que essa minha vontade de ir embora se transforme na calma e na paz que eu mereço,
Que essa tensão que me corroe por dentro seja um dia recompensada.
Porque metade de mim é o que eu penso e a outra metade é um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste, que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável Que o espelho reflita em meu rosto o doce sorriso que eu me lembro de ter dado na infância. Porque metade de mim é a lembrança do que fui, a outra metade eu não sei...
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria para me fazer aquietar o espírito.
E que o teu silêncio me fale cada vez mais.
Porque metade de mim é abrigo, mas a outra metade é cansaço.
Que a arte nos aponte uma resposta, mesmo que ela não saiba, e que ninguém a tente Complicar porque é preciso simplicidade para fazê-la florescer.
Porque metade de mim é a platéia e a outra metade, a canção.
E que minha loucura seja perdoada.
Porque metade de mim é amor e a outra metade...
também."

OSWALDO MONTENEGRO

Nem tudo que reluz é ouro...

As vezes a sinceridade não é o que as pessoas esperam ter de quem lhe acompanha. Escolhe-se para quem se conta segredos. Escolhe-se de quem os esconde. Escolhe-se quem deve saber que não querem contar-lhe tais fatos secretos.

Dois podem ser os motivos: Falta de confiança ou desconhecimento da personalidade das pessoas.

Como transmitir confiança? Tudo que contar ficará guardado como uma múmia egípcia. Se o túmulo for profanado, maldições recairão sobre os pentelhudos de plantão. Não existe a menor vontade agora de saber assuntos que os outros não devem saber. Não me interessa guardar detalhes sórdidos ou felicidades proibidas de ninguém. Problemas são seus e não meus e os meus já me bastam para guardar e não dividir com ninguém. De fato, não existe o menor desejo de ser repositório dos ecos dos outros, agüentando os gritos sufocados das angústias dos outros e apenas os repetindo, a fim de ser a válvula de escape dos temores e pesadelos.

Conhecer a reação do ouvinte. Medo das críticas. Quem fala quer ser escutado por alguém que vai baixar a cabeça e confirmar que tudo que foi feito foi certo, bem pensado, planejado, com a intenção correta, nos melhores sentimentos. O problema não está em escutar a contestação, a réplica. Entender é uma coisa, aceitar é outra completamente diferente. Se os amigos que espera sejam apenas aqueles que batam palmas no seu sucesso e na sua queda, coloque um nariz de palhaço, vista seu biquíni de lacinho e vá ser famosa. Caso contrário, enfrente o fato de que você não nasceu programado para acertar sempre, e as vezes é necessário alguém que lhe desperte pro erro que se cometeu sem perceber. A questão não é o medo de ser jogado de encontro com a verdade, mas sim a insegurança de que o que se fez foi certo ou errado.

Conservadora? Quem? Não quer escutar, então não conte. Ou conte pedindo para não escutar. Ou esteja firme da atitude que tomou, incomode a quem quiser incomodar. Ou então pegue uma colher de farinha e engula as porcarias da sua vida como uma espinha de peixe engasgada e eu espero sinceramente que desça rasgando goela a dentro, para aprender a nunca mais deixar tão claro assim que não quer contar nada.

Ninguém é a palmatória do mundo, já dizia um empresário aculá. E ouvido não é pinico, isso dito pela Dona Iraci, entre um gole e outro da pinga da esquina. Não há vocação nenhuma para ser padre e a mesa de bar em ser confessionário. Confessionário só dá ibope no Big Brother.

Mas o que realmente ocorre é que a amizade se estabeleceu por que havia motivos para isso. Simples assim. A conversa é agradável, os interesses se complementam, não há competitividade, fica-se feliz com simples fato da pessoa está também feliz. E se sente à vontade para conversar, dando a liberdade para o amigo de verdade falar com SINCERIDADE antes de tudo. É a certeza que quem está do lado é uma pessoa que realmente se preocupa com você, quer fazê-la sentir amparada, assim, como se não estivesse sozinha, tendo apenas o travesseiro para aparar as lágrimas. Contar a sua vida para essa amiga é porque ela não é colecionadora dos detalhes sórdidos da trajetória de qualquer pessoa que seja. É porque o que você faz da sua vida, também atinge a vida dela.

Por último e mais fundamental: não subestime a inteligência. Pensando que está travando uma conversa torta, pode ser que alguém entenda como papo reto, mais daqueles geometricamente ereto. Não atravesse histórias no meio de conversas, não diga sobre ‘aquela pessoa’, ou ‘aquela coisa’, ou sobre ‘aquilo’, só pra deixar bem claro que uma das que desconhecem, teoricamente, o assunto é declaradamente a última pessoa que você deseja que saiba. Não venha com essa prosa meia boca, contando retalhos dos milagres, escondendo o dia, a missa e o santo.

Ninguém é tão vítima quanto parece e nem tão vilão quanto queremos. Se toque! Se manque! Ou então vá se acostumando a não mais ter por perto seu saco de pancadas.